o eterno dançarino

Certa tarde, estou eu entre os corredores do mercadinho da minha rua, perdido como habitualmente, tentando lembrar quais itens devo comprar para não me frustar ao chegar em casa. É clássico: vou lavar a louça e não tem detergente, vou fritar um ovo e nada de óleo, uma triste sina.. Pois bem, me levo então a esse estabelecimento afim de solucionar minhas pequenas equações existenciais, e obviamente, ali, frente a todos os itens dos quais preciso, não me recordo que preciso deles. Mas a fome, sentimento nobre, me dá uma direção: quero pães!
Me dirijo então até a cesta onde os pãezinhos franceses mais gostosos estão a me aguardar e, pra minha alegria, acabaram de sair; estão lindos e quentinhos!
Um senhor está em minha frente apanhando, com um pegador único, seus pães. E aí me dou conta da peculiar maneira como esse senhor se move; devido a alguma desventura que lhe ataca os nervos, imagino, tudo o que ele faz se torna uma dança, trágica e bonita. Trágica pois ele não me parece ter controle sobre aqueles movimentos; bonita por que mostra a determinação daquele homem, que não espera a piedade de ninguém sobre sua condição e realiza a sua vida numa eterna dança desajeitada.
Espero ele terminar de pegar seus pães, pego quatro para mim, e vou para o caixa. Pago. O senhor "dançarino" está atras de mim na fila do caixa; enquanto empacoto meus itens, ele dança pra pagar, dança pra ensacar suas compras e dança para guardar o troco. A essa altura, já dei de costas rumo a minha casa. Chego e vou lavar a mão para preparar meu lanche... Ótimo! Esqueci o sabonete.

o silêncio e o passar das horas

O silêncio e o passar das horas
Me invadem com sua beleza
O silêncio é esplendoroso, sem ele não existira a música
E o doce passar das horas é um alívio,
 cada vez mais próximo do destino final

O que seria de mim sem o silêncio e o passar das horas?
Juntos carregam pra longe o que acontece agora
E trazem pra perto o que está pra acontecer
Em silêncio as horas passam
Enquanto as horas passam silêncio.

Todo som vem do silêncio e nele encontra seu fim
Tudo vem com o tempo e com tempo tem que partir.

mariposa do alasca

Mito, fato, acaso ou razão
Aquilo, que de mim, se põe pra fora, foge

Grito, rasgo, calo ou consequência
Aquilo, que em mim, se apresenta, marca

A repetição que torna o caminho dos dedos natural
Cria a couraça que suporta o aço
A repetição que torna o caminho das lágrimas cotidiano
Derruba encostas e isola

Hoje sou raso

Dou pé

Não apresento perigo

Nem nada

O jovem em busca de aventuras morre

Mas nem toda a morte é verídica

Como uma espécie de lagarta do Alasca

Por quatorze anos morro e volto

Será que mereço minhas asas?

Juro, juntei tudo que pude

Faço meu casulo

Se for pra sair daqui

Que seja para voar

esganado

Sou uma gota que correu
De uma fonte seca
Sem para onde ir, nem para onde vir
Seco, vôo

Sou um inseto ingrato
Cansado da lida, saio da trilha
Encontro minha sina na ponta da língua
Molho, desço

Sou a dor escondida no tempo
Varrida pra baixo dos panos
Deixada pra morrer, insisto em viver
Ah! Bom dono, parto

Sou um rato sem dentes
Fuçando os restos do gordo
Guloso, deixa só os ossos
Faminto, engulo e entalo
Esgano, resolvo